Sem serenata. Só chuva.

Aborrecida chuva. Caindo sem parar. E agreste o fino vento.

Além, por detrás do sobreiro, os borregos e ovelhas tentam

abrigar-se, salvando a lã, das gotas, pequenitas, frias, (gélidas

por vezes), que teimam em fustigar, (num afago encoberto),

tudo quanto se mova ou inerte fique, sendo pura, ainda virgem,

deverá por isso mesmo ser protegida, (a lã) da sua investida

inesperada, com intervalos amenos sim, mas pequenos.

Por perto, (de mim), uma criança saltita, cabelos escorrendo,

soltos que estão, rindo de contente, braços esticados, manitas

abertas, enquanto vai cantarolando, (olhando-me), com gritinhos,

em devaneio de alegria...

"Chove, chove, não há galinha... Nem nove."