O poço, a água e ele.

Na pedra do poial, ladeando uma porta com cortina descaída,

senta-se, rosto entre as mãos, olhando com olhar cansado e

triste, o verde amarelecido das batateiras.

Um ligeiro, ténue mesmo, esboço de soluço, percorre-lhe a

garganta, provocando um sufocar impeditivo do fluír normal

da saliva, lubrificante preciso para as suas cordas vocais, que,

em contracções naturais, emitem, ou formam, sons com os

quais surgirá a fonia "obrigado".

Esfrega um pouco a testa, suada pelo esforço dispendido na

refrega contra as ervas danosas, sentindo então, sulcos já

vincados e surgidos, (aparecidos), num ápice, entre meses do

árduo labor, a que não estava habituado, mas abraçado e

enfrentado com a determinação do querer, ainda que atitude

assim mantida, seja mãe, (ou madrasta), de erupções cutaneas,

algumas dolorosas, campeando nas palmas das mãos, até então

de pele fina, por entre as quais se deleita, num repassar lan-

guido, luxuriante até, a madeira torneada que forma os cabos

da enxada, ancinho e outros utensilios aptos (adaptados

alguns), no revolver (trabalhar) duma terra, (terreno) que,

não lhe pertencendo, ao seu cuidado ficou, e á qual sózinho,

se dedica.

Pensa em como gostaria de semear e plantar mais, mas não tem

sementes nem plantas. A forma de as obter, de momento, não

está ao seu alcance. Terá de esperar.

Para a semana, talvez no dia seguinte, (amanhã), quem sabe as

formigas, no seu carreiro, trarão com elas pequenos bagos, sementes...

Ao fundo, distante, avista o poço de onde poderá retirar a água

tão necessária para regar (alimentar) as plantas, a terra, já

ressequida pelo calôr feito sentir nestes dias, tornando viçoso

e produtivo todo aquele imenso espaço, sem esquecer as

sequiosas laranjeiras, romanzeiras, marmeleiros e outras

pequenas, em desenvolvimento, árvores de fruto.

Um pequeno motor de rega! Sim, é, tem sido, o seu sonho de

muitas noites.

Imagina-o colocado sobre um suporte, por ele construido, junto

ao poço, ligando a mangueira por onde a água irá correr ate ás

leiras plantadas e semeadas, vendo o sorriso agradecido da

terra ao sentir-se agraciada pela frescura recebida e humidade

mantida.

Mais instrumentos, (apetrechos), de trabalho fazem falta, pensa,

num sussurrar, interior, envergonhado, (uma prece talvez), como

seria bom ter tudo, (não muito), para com um sorriso, assobian-

do até, lavrar, arar, aquela terra, assistindo depois ao florescer,

verde (não amarelado), das sementes e plantas nela posta.
A tarde finda. Leva a mão ao bolso, tira um lenço amarrotado,

limpa a testa, o nariz, os olhos.

Levanta-se. Sente o corpo dorido.

Devagar ergue a cortina da porta...

Entrem. Diz!